Les Voyages de Sylvie

Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille

 

Applaudit à grands cris; son doux regard qui brille

 

Fait briller tous les yeux,

 

Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être,

 

Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,

 

Innocent et joyeux.

 

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que novembre

 

Fasse autour d'un grand feu vacillant dans la chambre

 

Les chaises se toucher,

 

Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous éclaire;

 

On rit, on se récrie, on l'appelle, et sa mère

 

Tremble à le voir marcher.

 

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Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire,

 

Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire,

 

Ses pleurs vite apaisés,

 

Laissant errer sa vue étonnée et ravie,

 

Offrant de toutes parts sa jeune âme à la vie,

 

Et sa bouche aux baisers !

 

Seigneur ! Préservez-moi, préservez ceux que j'aime,

 

Frères, parents, amis, et mes ennemis même

 

Dans le mal triomphants,

 

De jamais voir, Seigneur, l'été sans fleurs vermeilles,

 

La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles,

 

La maison sans enfants !

 

 

Victor Hugo

Mignonne, allons voir si la rose

Qui ce matin avait déclose

Sa robe de pourpre au soleil

A point perdu cette vêprée

Les plis de sa robe pourprée,

Et son teint au vôtre pareil.

Las ! Voyez comme en peu d'espace,

Mignonne, elle a dessus la place,

Las ! las ! ses beautés laissé choir !

O vraiment marâtre Nature,

Puisqu'une telle fleur ne dure

Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,

Tandis que votre âge fleuronne

En sa plus verte nouveauté,

Cueillez, cueillez votre jeunesse :

Comme à cette fleur, la vieillesse

Fera ternir votre beauté.

 

Pierre de Ronsard

Que sont mes amis devenus

 

Que j'avais de si près tenus

 

Et tant aimé ?

 

Je crois qu'ils sont trop clairsemés;

 

Ils ne furent pas bien semés :

 

Et ont failli.

 

De tels amis m'ont mal servi;

 

Car dès que Dieu m'eut assailli

 

De tous côtés,

 

N'en vis un seul en mon hôté

 

Le vent, je crois, les a ôtés.

 

L'amour est morte :

 

Ce sont amis que vent emporte,

 

Et il ventait devant ma porte,

 

Les emporta...

 

Rutebeuf

A cheval sur ma fusée
Partons pour les galaxies
Cueillir des fleurs étoilées
Dans les nocturnes prairies.
Adieu, les maisons, les prés
L'HLM et le verger !

A cheval sur ma fusée
Partons pour les nébuleuses
Cueillir des pommes dorées
Dans les régions ténébreuses.
Adieu, l'école et l'hiver
La rue, le chemin de fer !

A cheval sur ma fusée
Partons pour le fond du ciel
Cueillir la roue du soleil
Qui fabrique les années.
Adieu, les gens qui s’ennuient
Dans la peau couleur de suie

A cheval sur ma fusée
Partons de l’autre côté
Cueillir des chansons nouvelles
Sur des arbres d’étincelles.
Adieu, les bruits, la poussière
Et les odeurs de la terre !

 

Georges Jean

Tirer le diable par la queue

Au fond d'une pauvre banlieue,

C'est courir sans aucun repos,

N'avoir que les os sur la peau,

 

Au charivari du ménage,

Dîner d'un pain et d'un fromage,

Voir s'en aller tables et chaises,

Les fauteuils filer à l'anglaise.

 

Il griffe, il mord, il nous entraîne

Au feu d'enfer de la déveine,

Plus dangereux que Barbe Bleue,

Le diable tiré par la queue.

 

Jacques CHARPENTREAU