Les Voyages de Sylvie

Sur feu de hêtre ou de noyer,

Qui tremblote, fuse et crépite,

Pansue et noiraude, voyez,

Au creux de l'âtre qui s'effrite,

Comme elle trône, la marmite

Où bouillonne à larges remous

Le mets que nul autre n'imite,

La succulente soupe aux choux !

Lorsque droite y tient la cuiller,

Oh ! Par la salle décrépite,

Tous les parfums éparpillés...

Et, dans le bol plein, la subite

Eclosion d'yeux où palpite

L'âme fumante du saindoux,

Et comme on la déguste vite,

La succulente soupe aux choux !

A découvrir le lard, noyé

Dans le coeur pommé qui l'abrite,

L'appétit est tout égayé...

Foin des ragoûts hétéroclites,

Du mets savant qui débilite !

Rien ne vaut au corps comme au goût,

Dut-on m'accuser de redite,

La succulente soupe aux choux !

Prince qui soigne ta gastrite,

Ce fumet t'a rendu jaloux...

Goûte, crois m'en, selon le rite,

La succulente soupe aux choux.

Léon Boyer

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Chez moi, dit la petite fille

On élève un éléphant.

Le dimanche son œil brille

Quand papa le peint en blanc.

Chez moi, dit le petit garçon

On élève une tortue.

Elle chante des chansons

En latin et en laitue.

Chez moi, dit la petite fille

Notre vaisselle est en or.

Quand on mange des lentilles

On croit manger un trésor.

Chez moi, dit le petit garçon

Nous avons une soupière

Qui vient tous droit de Soissons

Quand Clovis était notaire.

René Obaldia

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Nous sommes objets,
Objets quotidiens.
Sages et rangés,
Satisfaits d'un rien.
On nous époussette,
On se sert de nous.
Lampes, allumettes,
Tapis et bijoux,
Balais et fauteuils,
Rideaux et miroirs,
Objets sans orgueil
Du matin au soir,
Nous servons les hommes
Très utilement.
Fidèles nous sommes
Tout le long de l'an.