Les Voyages de Sylvie

Nous sommes objets,
Objets quotidiens.
Sages et rangés,
Satisfaits d'un rien.
On nous époussette,
On se sert de nous.
Lampes, allumettes,
Tapis et bijoux,
Balais et fauteuils,
Rideaux et miroirs,
Objets sans orgueil
Du matin au soir,
Nous servons les hommes
Très utilement.
Fidèles nous sommes
Tout le long de l'an.

J'ai trempé mon doigt dans la confiture

Turelure.

Ça sentait les abeilles

Ça sentait les groseilles

Ça sentait le soleil.

J'ai trempé mon doigt dans la confiture

Puis je l'ai sucé,

Comme on suce les joues de bonne grand-maman

Qui n'a plus mal aux dents

Et qui parle de fées ...

Puis je l'ai sucé

Sucé

Mais tellement sucé

Que je l'ai avalé.

René de Obaldia

Je suis la pendule, tic !

Je suis la pendule, tac !

On dirait que je mastique

Du mastic et des moustiques

Quand je sonne et quand je craque,

Je suis la pendule, tic !

Je suis la pendule, tac !

J'avance ou bien je recule,

Tic-tac, je suis la pendule,

Je brille quand on m'astique,

Je ne suis pas fantastique,

Mais je sais l'arithmétique,

J'ai plus d'un tour dans mon sac,

Je suis la pendule, tic!

Je suis la pendule, tac!

Pierre Gamarra

Quand on branche la télé,

Mes amis, quel défilé !

Le négus, le roi d'Ecosse,

De vieux gus et de grands gosses,

Cendrillon dans son carrosse,

La véloce

Carabosse

Chevauchant son balai-brosse,

Des prélats, des portes crosses,

De beaux blonds, des rousses rosses,

Des colosses,

Des molosses,

Des rhinocéros atroces...

Et quand c'est le plus joli :

"Les enfants ! C'est l'heure ! Au lit !"

Jean-Luc Moreau

C'est un large buffet sculpté : le chêne sombre,

Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens.

Ce buffet est ouvert et verse dans son ombre,

Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants.

Tout plein : c'est un fouillis de vieilles vieilleries,

De linges odorants et jaunes, de chiffons

De femmes et d'enfants, de dentelles flétries,

De fichus de grand-mère où sont peints des griffons

C'est là qu'on trouverait les médaillons, les mèches

De cheveux blancs ou blonds, les portraits, les fleurs sèches

Dont le parfum se mêle à des parfums de fruits.

O buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires !

Et tu voudrais conter tes contes, et tu bruis

Quand s'ouvrent lentement tes grandes portes noires.

Arthur Rimbaud