reve

Non il n'est pas fou

Celui qui parle au vent

Aux murs aux rues aux lampadaires

A l'ombre du chat sur la fenêtre

Aux mains fragiles

Qui l'aiment et le connaissent

Il n'est pas fou

Celui qui voit la mer

Dans son miroir

Et des chiens bleus

Dans les nuages

Non il n'est pas fou

Il rêve il rêve

Et nous attend

Sous le manteau de son mystère

Au cœur du monde imagé.

Jean-Pierre Siméon

Comme un vol de gerfauts hors du charnier natal,

Fatigués de porter leurs misères hautaines,

De Palos de Moguer, routiers et capitaines

Partaient, ivres d'un rêve héroïque et brutal.

Ils allaient conquérir le fabuleux métal

Que Cipango mûrit en ses mines lointaines,

Et les vents alizés inclinaient leurs antennes

Aux bords mystérieux du monde occidental.

Chaque soir, espérant des lendemains épiques,

L'azur phosphorescent de la mer des Tropiques

Enchantait leur sommeil d'un mirage doré ;

Ou penchés à l'avant des blanches caravelles,

Ils regardaient monter en un ciel ignoré

Du fond des océans des étoiles nouvelles.

José Maria de Hérédia